22.13
A nossa casa não existe ainda, e já nas paredes tem pintadas as noites que a língua do amor melhor entende. Grita-me o corpo. Não o calo porque tem razão. As prateleiras dos nossos dias só acumulam pó porque o hino da unidade, não sabemos cantá-lo no mesmo tom. Soamos melhor sozinhos, mas gostamos do dissonante, do barulho. Não sabemos ser um, talvez possamos ser dois. Mas perto.
Encanto-me com as tuas palavras. Diria que não pela sua beleza por si só, mas com esta junta com o seu significado.
ResponderEliminarVenho aqui só para te ler. Só para te dizer que está a chover à minha janela e que me lembrei de ti e que tive vontade de escrever-te. E que o teu amor também me remexe. E que o amor que sinto me faz muitas vezes pensar nas raras almas capazes de o entender. Obrigada por existires.
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