Diário de Bordo

Fala-se das estações que vêm
de passagem,
E quantos outonos me cruzam
os dias.

A meus pés, folhas secas e
amor velho.
A vida corre cá dentro,
num lugar que eu não 
sei.

Eu e tu, e quem pelo meio nos fica.
Isto, aquilo e nada.
Nada.