Às vezes apetece-me falar de ti.
De como não percebo absolutamente nada da forma estranha e inoportuna como entraste no meu dia-a-dia, sem imaginares sequer, e do quanto isso se torna irritante e frustrante.
Apetece-me falar da maneira irracional, incontrolável e odiosa como até pareço gostar disso e da maneira como me sinto estupidamente fantástica e fantasticamente estúpida.
E, contudo, não falo. Não vou falar sobre isso, embora me apeteça.
Porque é o mais fácil, porque é o melhor para mim, porque é assim que deve ser.
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